Джон Гарик, OG Buda - Монк

У меня на связи Гриха (Эй), бро, я Buddahmonk
Не знаю, куда ведёт путь, наверное, я иду домой (Оу)
Я хаслил, просто чтобы покупать себе еду домой
Эту hood-боль, я лечил дудой, boy, и так иду в бой
А, немного дунул, теперь тупой
Но продолжаю забивать (Да), как будто 2DROTS
Твой каждый день как будто это один и тот же круг Shorts
А я не лез к твоей подруге, бро, я не деру в туз шпрот (У)
Если речь о рэп-игре, бро, то я задрот
Я еду к плагу за зарядкой, теперь у меня сто проц
Мой каждый оппонент дырявый, как будто он Crocs
Его слова — это воздух, air, но не Pods
Реальный босс, кто хотел смерти моей, будут в морге
Завтра утром твоя сука скажет мило: «Gutten Morgen» (А?)
Я хочу жёстко выстрелить, братан, но не хочу как Морген (Я)
Их праймы долго не живут — они короткие, как корги (Ха)
Мне двадцать восемь, только начинают писать орги
Я ебусь с этим всю жизнь, как будто бы я в длинной оргии
Я всё время держу своё соло, как будто в длинной опере
Я помню, как за мной следили оперы на синем опеле (Skrrt; да)
А ты просто хуй мамкин
Bitch, садись на мою клюшку — я Евгений Малкин
Кинул юшку — ты читаешь как Lil Xan на минималке
Ебём твою подругу в два ствола, как на минигане (Р-ра)
А, мой каждый день будто в сериале
Я ебу биты, хочу, чтобы меня стерилизовали
Смотри, как жирно Гарик валит, — раньше был худой
Но ща у меня берут рекламу рэперы — я HOOD BOY (Е-е)

А мою рекламу не осилят (Е) — это тру стори
Ещё бы, Рожок такой: «Похуй, два ляма за одну стори»
Малая такая: «Пиздец, ты можешь хоть день не работать?»
Белый, клянусь тебе, пишу этот куплет с воспалением лёгких
Кэш стал лёгким, но мой путь был пиздец трудным (А-а)
Один против всех, но мне похуй ваще — я Ума Турман
Старый злится на меня, мне похуй ваще — так звучит урбан
Free всех моих пацанов, кто за хуйню раскидан по тюрьмам
Я был просто рэпер, а теперь влиятельная фигура
Бэйби, всем похуй на лицо, когда у тебя такая фигура
Если честно, у меня, как и у Пашка, дохуя детей — free Дуров
Малая натворила хуйни и уехала — free эта дура
Белый, быть мной здорово, я закончу ещё не скоро
Захожу на трап, убийцы такие: «Здорово», ведь я основа
Мои песни резонируют с ними, ведь я мастер слова
Меня любят твои кумиры, блядь, я набит у Раскола (А-а!)
Я на битах раскован
Когда Buda на студийке, твой любимый эмси закомплексован
Меня успокаивает микро, я не факаюсь с психологом
Знаю, многие белые на броуке: до сих пор закатывают смолы, бля
Где бы я ни появился, собираю толпы
Настоящий трапер — прописал в райдере Пайрекса колбы
Даже до бифа пацаны вырубали на парте Облы
Умереть от любви к деньгам, как песня Колды, бля (Ха-а-а)

Buda, Джон Гарик, е, все такие щас типа: «О, он с HOOD2HOOD факается», бля, я пацанов знаю… десять тыщ лет, и ты даже не представляешь, чё на [?], какие делишки там мутили